Какое же странное чувство одиночество...сейчас оно пожирает меня изнутри, а раньше я любила быть одна, слушать музыку...думать о своём будущем, просто безчувственно смотреть как идёт дождь...а сейчас совсем наоборот. Моё одиночество безгранично..я буду вечно вот таким отшельником..я ничто, я лишь воспоминание своих знакомых, ничего не принесший людям разлагающийся в земле труп. Так. Стоп. Сколько можно уже думать об этом. Это уже последняя стадия шизофрении - убивать самого себя изнутри.
Сколько можно читать сборник Блока..в сотый раз возвращатся на Гоа и наблюдать за рассветом...сколько можно так существовать. Знала бы я как завершить эту унылую историю с названием жизнь, я бы завершила сею секунду же. А разве это жизнь? Жалкое подобие..свою жизнь я завершила год назад, и одновременно начала существование. Точнее не завершила, а жизнь мою прервали. Прервал какой-то парень ехавший на BMW..нет, я его не виню, он ведь тоже тогда умер в той аварии...может быть так же где-то блуждает как и я, а может и нет. Возможно ему повезло больше и он попал в Рай, или Ад. Не важно. В Аду наверно живётся легче чем мне сдесь и сейчас...
Вдруг все мысли прервала до боли знакомая музыка игравшая где-то вдалеке, развеяла туман стоявший перед глазами и вернула меня в реальность..
"Короли ночной Вероны,
Короли ночной Вероны,Нам не писаны законы.Мы шальной удачи дети -Мы живём легко на свете...В нашей жизни то и делоДушу побеждает тело.Но Господь за всё, за этоНас простит уже к рассвету...." - всё так же пели вдалеке.Именно эти строки знакомой песни заставили меня спустится с крыши и последовать в сторону откуда звучала музыка.
Когда я пришла на Хрещатик, я всё таки увидела то, за чем шла...там были Братья Борисенко. Вечно неугомонный Саша, и более уравновешенный и спокойный Вова.
Я любила за ними наблюдать...любила смотреть как Саша играет в футбол..а ещё больше любила наблюдать как читает книги Вова. Точнее любила читать их вместе с ним. Но я никогда не ходила за ними..не ходила на их концерты. Хотя ещё год назад любила слушать их песни, весёлые и беззаботные.
Сейчас же они другие...
За Сашу я ничего сказать не могу, весёлый, смешной, милый, на этом мои познания о нём заканчиваются, а вот о Вове хоть книгу пиши..загадочный он, любит гулять по ночам, часто не ходит по приглашению друзей в клубы..сидит и читает..иногда просто по пол ночи лежит и о чём-то думает..
За этот год я научилась "читать" людей...ведь люди, как книги, бывает обложка из золота, а содержание - дерьмо. Ну а бывает совсем наоборот...в потрёпаной обложке - гениальное произведение. Вова вот такая вот книга в потрёпаной обложке...
Длились мои размышления до конца концерта, визги девочек местами закладывали уши, но этот визг был шепотом по сравнению с криком души о прошлом..местами из-за мыслей слов было не слышно..хотя это не самое страшное..
По окончанию их выступления я побрела к ним за сцену...слушать их беззаботные разговоры, планы на день, обсуждения ближайших мест где у них планировались концерты было нудновато, но и слушать внутренний голос было уже противно.Вот так и проходил у них целый день. Когда они расходились, Саша шел домой к своей девушке, ну а Вова шел гулять..
"между прошлым и новым заблудиться так просто" - произнёс он шепотом и это заставило меня придти в себя из глубоких размышлений..из таких фраз я могла лишь предполагать о чём он думает..я не хотела вторгатся в его голову, хотя давно могла читать его мысли..не любила я это, и всегда старалась не зацикливатся на нём. Но иногда было интерестно слушать его мысли, например при чтении книги. Забавно слушать его рассуждение с самим собой над книгой.
Но когда он гулял по улицам, его мысли были далеко не весёлыми...
Вова не особо понимал, из чего он состоит, иногда казалось, что из бетона. Иногда — будто бы из тонкого стекла, иногда — из песка. Периодически все эти стройматериалы компонировались в странные смеси странных составов, но внутри не оставалось и кубического миллиметра пространства для чего-то настоящего. Иногда Вове казалось, что стоит его задеть плечом и он весь как оголенный нерв взорвется на огненные шары, иногда — что даже удар железным брусом по голове не способен его оглушить.
Вова гулял часами, сам даже не предполагая, спустя сколько кварталов у него появится желание повернуть налево или направо, у него не было излюбленных мест, в которых обычно предпочитают предаваться драмам подростки — как, например, набережная, брусчатые улицы старого города или уютные скверы. Он шел, шел, шел, шел, потом еще немного шел, шел, после чего усаживался на ближайшую подходящую поверхность и вызывал себе такси. Подобные инфантильные рефлексии были абсолютно оправданны отнюдь не очередными пиздостраданиями по поводу того, что девушка а предпочитает девушку, или просто сама по себе та еще дура. Девушка, без которой Вова не особо-то и мог дышать метафорически, совсем недавно перестала дышать физически.
На миллионы жизней внезапно повзрослевший Вова, не устраивал дешевых драм и истерик, не пытался всеми правдами и неправдами привлечь к себя внимание общественности и даже не писал в социальные сети душераздирающие посты. О чем можно говорить, если в голове не было не то что фраз или слов — буков, да что там, лишь один туман. В перерывах между прогулками в тумане, Вове доводилось выполнять ежедневные обязанности — коммуницировать в рамках рабочих обязанностей, протягивать кредитную карту продавцам, резать овощи в салат.
Железному Вове, бетонному Вове, песочному Вове куда комфортнее было в тумане, но несмотря на всю свою зашкаливающую инфантильность, Вова понимал, что взрослого уже парня никто не будет неделями подряд встряхивать за плечи и бить по щекам.
Очередная беседа с очередной девушкой, вопросы для ответов, вопросы без ответов, вопросы для проформы — мыслями Вова давно уже был опять в тумане. Буквы вопросов, буквы ответов — все такое шаблонное, одинаковое, Вова не особо-то и включал голову, но потом вот вдруг девушка обняла Вову. Вова и до этого каждый день обнимал людей, целовал их в щеку, а иногда и в губы, прижимал к себе и брал за руку — точно так же прописанно, шаблонно, каменно, песочно, бетонно, мыслями убегая в туман. Но это было что-то такое новое, странное, из прошлых жизней, которые календарно хоть и закончились всего, может, триста-четыреста часов назад, а словно бы все триста-четыреста лет, а то и десятилетий, совсем-совсем далеко.
Вова вернулся в туман, продолжая передвигаться по привычным маршрутам. Со стороны все выглядело как и раньше — все тот же лайфстайл, все те же сотни контактов, улыбки, поцелуи, иногда даже танцы в клубе, яркие вспышки в перерывах между туманом — единственным правильным, комфортным, привычным состоянием. Но все же что-то изменилось, периодически Вова поднимал руки, встряхивал их, и самые-самые кончики пальцев оказывались за пределами тумана, периодически кончики пальцев чувствовали тепло, а на бетонных подушечках проявлялись мягкие квадратные миллиметры пространства. changes.
Однажды Вова курил в тумане, как вдруг кто-то взял его за правую руку. Они с девушкой перекидывались сотнями фраз, возможно, Вова шутил, забрасывал голову, играла вопросами и ответами, но все это были шаблонные действия, которые забывались спустя секунду. Автопилот у Вовы работал без сбоев. Со стороны это должно быть выглядело, как в хорошей американской мелодраме — симпатичный парень, девушка с железной лентой в волосах и красными ногтями, а в качестве декораций — кирпичные стены паба с небрежно разбросанными картинами из 60-х.
Наверное, алкоголь и наркотики — это то, о том легче всего писать. легче всего споить или нанюхать литературных героев, волею случая сложить их в одну постель под общее одеяло, заставить царапать друг другу спины, кусать губы, засыпать друг у друга на плече, а наутро смаковать каждую минисекунду всех этих драм и строить из догадок, предположений, правильных и неправильных шагов, простительных и непростительных ошибок очередную эйфелеву башню или, может, вовремя вызывать такси, чтобы заниматься все тем же алгоритмом действий, но дома в окружении стаканов, чашек и пепельниц.
Когда девушка по окончанию концерта взяла его за левую руку, Вова почему-то не придумал сто восемьдесят одну причину, почему ему срочно необходимо менять место дислокации, и не сбежал в столь привычный туман. Вова шел с ней за руку и перебрасывался словами, железный Вова, бетонный Вова, песочный Вова, неважные слова, механические слова, а вот пальцы обеих рук — живые, теплые, настоящие и уже совсем не в тумане. Вова невольно любовался ими. Возможно, он мог бы даже начать задыхаться от этих странных эмоций, да только и легкие, и бронхи, и трахея — все еще находились в тумане.
Скрыть▲